Libre d’être belle à en pleurer, d’en rire, de rayonner comme un soleil hiver comme été.

Libre de porter du vichy rose, des corsaires, des ballerines, de danser pieds nus, décoiffée, lançant les modes plutôt que de s’en soucier.

Libre à en libérer les femmes coincées dans l’étroit carcan patriarcal des années 50.

Et libre de ne pas vouloir représenter cette libération de la femme qu’elle a déclenchée sans s’y reconnaitre vraiment.

Libre d’embrasser le cinéma, de le charmer, de l’ensorceler, et de le quitter avec fracas, sans retour, sans regret.

Libre d’aimer qui elle voulait, avec son corps, avec son coeur, de le crier haut et fort puisqu’il ne lui était pas permis de le cacher.

Libre de préférer Saint Tropez à Paname, d’habiter La Madrague, de se laisser vieillir tranquille, loin de l’injonction des bistouris et d’une jeunesse éternelle booster par Photoshop.

Libre d’être femme sans se sentir mère, de divorcer, de choisir de vivre pour elle et non pour un homme, fut-il un mari, fut-il son fils.

Libre de provoquer, dire des vérités, des bêtises, d’être gentille et même méchante, de déplaire, de parler trop vite et d’aller trop loin sans s’excuser, d’être jugée, condamnée par la foule et par la justice, et de recommencer.

Libre de choisir ses combats, de s’engager de tout son être, de toute son âme, de préférer les animaux aux humains, de porter leur cause, de le revendiquer avec fierté.

Libre de se servir de son image en Une des magazines pour sauver les bébés phoques massacrés pour leur fourrure, de soutenir le Captain Paul Watson avant tout le monde, de honnir la chasse à courre, la chasse tout court et tous ceux qui tuent par plaisir, pour leurs loisirs, et de fonder des sanctuaires pour les animaux dont la voix ne compte pas, eux qui ne l’ont jamais trahie.

Libre de cliver, de bousculer les bien-pensants, les frileux, les politiques, les petits bourgeois sclérosés dans leur étroitesse d’esprit et leur vie étriquée.

Libre de se dire faible, elle dont la force a déplacé des montagnes. Libre de vivre comme elle l’entendait, d’être simplement Brigitte et non Bardot la star de cinéma qui appar-tient à tout le monde, ceux qui l’adulent comme ceux qui la conspuent.

Libre de nous quitter, un 28 décembre, à 91 ans.

Les touristes continueront à passer devant La Madrague en bateau, haut-parleur hurlant et smartphone à la main, à rêver de BB, et les chiens continueront à se désaltérer au Bar à toutous installé près de son portail.

Te voilà libre de revendiquer une place pour les animaux au ciel, car pour toi, je n’en doute pas, quelle qu’elle soit, l’éternité ne saurait se concevoir sans tes compagnons à poils et à plumes…

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